El Blog de Javier

Luego de que algún lammer se metiera a ejercitarse en mi blog y a subir archivos para volar mi espacio en el servidor, es que estoy volviendo. Luego de reparar casi todo, aprovechar para hacer limpieza, mejorar cosas, agregar alguna cosita. Mientras escucho la lamentable performance de River en la radio, limpio, ordeno.

El marulo se acomoda, la ficha va cayendo, el espíritu revolucionario, a pesar de los tacuarembó, sigue más despierto que nunca. Acá estamos, pensando, mirando, entendiendo.

Todo se repara, todo se revierte. Con trabajo. Sin barbijos que paspan cerebros. Un mes de trabajo casero me espera. A seguir ordenando pues. Estamos en invierno. Pero todo es cíclico, la naturaleza es sabia.

En el año 1983 yo tení­a 15 años. Creí­a en dios, en mí­, en la vida y en la humanidad. Confiaba en que podí­a cambiar el mundo y el mundo jamás me harí­a cambiar. En ese entonces, forraba mis carpetas con entradas de recitales, fotos de guitarristas y soñaba con tener algún dí­a un Chevrolet.

Sin ser yo radical ni mucho menos, claro está, fuí­ a la Plaza el 10 de diciembre a participar de la asunción de Alfonsí­n como presidente democrático luego de la frí­a y terrible noche del proceso. Querí­a ser parte de la historia, estar allí­ cuando la mañana llegara y las nubes se fueran. Se discutí­a en la escuela, en la calle. Se marchaba por las calles de manera alegre y comprometida, y hacer polí­tica era un orgullo, no eso que ahora se intenta, de manera  idiota, esconder y disfrazar para ser electo, justamente. Y confieso que creí­ en el entonces presidente. Me emocionó cuando los juicios a las juntas, cuando no se dejaba patotear por los curas y cuando se plantaba frente a los garcas de la Sociedad Rural que lo chiflaban sin pensar unos y otros que hoy son aliados contra el pueblo.

El famoso dí­a de las ‘felices Pascuas’ quedé atónito. Creí­ que yo solo habí­a entendido lo que Alfonsí­n quiso decir. Que la gente que lo vivaba y los cronistas que explicaban lo que se oí­a,  parecí­an no entender que el tipo estaba explicando que habí­a reculado. Que con todo el pueblo en la calle dispuesto a ir a correr a esos milituchos a patadas, él habí­a optado por negociar y presentarlos como ‘héroes de Malvinas que habí­an equivocado el camino’. En ese preciso momento comprendí­ que no podí­a esperar nada más de esos tipos de boina blanca. Que la definición y la confrontación, aún si fueran para la libertad, no era lo suyo, que eternas negociaciones no hacen a la historia de un pueblo libre. Allí­ aprendí­ que se necesitaba algo más que pose de estadista y un enorme chamuyo. Más allá de todo eso, de la capacidad, de la honestidad, de la tarea polí­tica verdadera, de la militancia, del comité y la inteligencia; los verdaderos lí­deres deben conocer al pueblo. Saber que se las personas comunes se levantan temprano y viajan mal. Que laburan mucho y cobran poco, que cada tanto pasan hambre y que tienen que madrugar aún más para pedir un turno en el hospital. Que los hijos deben penar para tener zapatillas nuevas y que el frí­o no es un buen amigo. Que las vacaciones son un lujo al alcance de unos pocos y que la escuela enternece y amolda a los que la vida atosca y borronea. Si no sos parte del pueblo, no podés entrar en él. No hablás su idioma aunque conozcas su lengua.

Todo eso pensaba, a mis 16 o 17 años. El porqué recién lo escribo, es una sombra de reproche al que pudo ser y se fue sin siquiera parecer.

Noche de espectros

Hay noches como la de anoche, en las que el insomnio le gana al cansancio. Vaya a saber por qué revoleo sicológico, el agotamiento extremo muta en un interminables intentos fallidos de dormirnos. Imágenes crudas, violentas, fantasmales nos invaden. Sentimientos y sensaciones que amalgaman angustia y desazón. Oscuras visiones, nos retuercen, nos hacen acomodarnos una y mil veces, pero jamás encontraremos el lugar propicio, la posición relajante, el descanso. Pasan por la mente espectros del pasado, temores del presente, terribles predicciones del futuro.

Pero el peor de los terrores, el que nos congela la sangre, y realimenta el pánico; es el considerar, en esos horribles momentos, que muchos, muchí­simos, viven cada noche de manera trágica. Con vejaciones, hambre, dolor, sometimiento, esclavitud, frí­o, soledad, angustia. Cada noche en el fondo del pozo. Chicos, chicas, niños, mujeres, pobres, tullidos, olvidados, linyeras, nadies, prostitutas, esclavos, sometidos, oprimidos, encarcelados, volados, enfermos, perdidos, abandonados.

Nosotros pasamos una mala noche cada tanto, pero el sol nos trae, más allá de los ojos desarmados y el cuerpo entumecido y desarticulado, la esperanza que otros jamás tienen. Lo de ellos no es eventual. Es cada dí­a con su noche. Los nadies, los olvidados, las reales ví­ctimas de este mundo desigual.

Algunos creen que la marginalidad es usar pantalones desflecados o tener un fotolog.

La clásica canción de L. GIeco (a quien habrí­a que recordarle que “La revolución se lleva en el corazón, no

No importa, acá estamos, hasta la victoria, siempre.

en la boca para vivir de ella. ya que no lo ví­ aparecer en momento alguno en estos 120 dí­as) que contiene únicamente palabras con la letra “O” deberí­a ser editada para contener a Cobos, aquel que entra a la historia titubeando y traicionando a la usanza radical. El tibio que vota pidiendo disculpas y que entre balbuceos emite un voto “no positivo” (Dr Freud, un análisis por favor a esa frase) y sabedor que la “historia lo juzgará”. Aunque no creo que haya que esperar a la redacción futura de la misma para reconocer a un traidor. Sólo basta con observar quienes festejan junto a él.
Allá por mis veinte años, (y esto no es metafórico sino totalmente cierto) un compañero de trabajo, digamos Emilio, me contaba que estaba en la plaza del barrio con su pequeño hijo. El nene jugaba en el tobogán como suele ser la mecánica tácita de este divertimento. Los chicos hacen la fila, suben la escalera, se tiran por el mismo y vuelven corriendo a hacer la cola para recomenzar el ciclo. Observando que los niños que estaban en ese momento eran más pequeños que su hijo, Emilio llamó para “enseñarle” que no haga la fila, sino que pase primero siempre usando su mayor contextura fí­sica. Al rato llegaron un par de chicos más grandecitos y allí­ Emilio volvió a llamar a su hijo para decirle que cese con la mecánica anterior y deje pasar a los grandecitos para que no lo fajen. Esa historia patética, me acompaña en la memoria y en el altillo de los saberes populares. Se les enseña a los chicos a ser guapo con los más pequeños y sumiso con los poderosos. Sorprendentemente, a los veinte años no sólo me interesaba en escotes pronunciados sino que observaba estas cuestiones muní­cipes y les buscaba metáforas.
Y hoy, una mujer (una mujer encima!) se le atreve a los poderosos. Le hace frente a los ricos, a los patricios, a la iglesia, a los milicos, a los patrones. Y como si esto fuera poco es seguida por los pobres, los obreros. Abraza a los negros y a los mocosos. Besa a los camioneros y se saca fotos con las amas de casa que no tienen cacerola. Acompaña a las Abuelas y toma como ejemplo a las Madres. Entonces que hacen los medio pelo? La tratan de montonera (no era montonera Patricia Bullrich?…), de soberbia, de atea, de porfiada, de yegua, de altanera, de mandona, de cretina, de quilombera…. Claro, cómo no deja pasar a los grandes? Cómo no maltrata a los pobres y pequeños? Siempre ha sido así­. A los negros que intentan limpiar tu parabrisas se los denosta. A los pibes que duermen en la estación se los denuncia, o peor, se los ignora. En cambio a los patrones se los endiosa, a los abogados se les dice “doctor”, a los poderosos se les festejan los chistes y se hace el amor con su miembro. Cómo osa esta señora a querer imponer ideas comunistas, como el compartir? Acá las únicas ideas son las de la “patria”, las del catecismo, a los pobres se los soporta y a lo sumo para casos especiales está Cáritas. Qué se han creí­do, qué todos somos iguales? Habráse visto insolencia mayor!. Acá siempre ha sido así­, a los pobres se los somete. A los ricos se les rinde pleitesí­a.
Una mujer, que pasará a la historia como la que se enfrentó a los terratenientes, a los obispos y a la terrible clase media gorila porteña, increí­blemente habla de solidaridad, de trabajo, de compartir. Quiere un modelo de paí­s equitativo y los que tienen un poco más que el de al lado; la insultan, la rebajan, la escupen. Jamás esas lacras cederán un centavo de sus ganancias. Necesitan comprar un TV más grande, hoy a la noche está el baile del caño y tienen que masturbarse tilingamente con mejor definición.
Cristina, yo te banco más que nunca. Se cayeron las caretas. Hoy sabemos quiénes estuvieron de qué lado en este momento histórico. Jamás me verán festejando una traición junto a Carrió, Macri, L. Murphy, Menem, Morales Solá, Clarí­n, Barrionuevo, P. Bullrich, la SRA, los obispos, los chetos, los ricos, los gorilas.
Acá estoy Cristina, te banco más que nunca, en las malas. En medio de la patética mofa de los iletrados. En pleno bacanal vomitivo de los obsecuentes de los poderosos. En el cénit del festejo inmoral de los inmorales de siempre. Te banco y te agradezco. No olvidaré jamás verte abrazar a los pobres y enfrentarte a los ricos. Gracias Cristina, este enorme gesto ya te hace un enorme lugar en mi corazón. Y a todo el gorilaje que hoy celebra la derrota de la “yegua revanchista” que recuerde bien de qué lado estuvo, y que en los toboganes es menester hacer una fila.

““Padecen las poblaciones / porque padece el patrón.

Payador PRO

Así­ improvisaba (?) un payador que amenizaba la espera de la gente bien en el Monumento a los (invasores) Españoles, en una de las zonas más bacanas de la ciudad de Buenos Aires. El patrón, el que manda, el dueño, el sometedor, el capo, el mascapito, el que ordena, el que reparte lo que quiere, cuando quiere y cómo quiere. El que se adueña fácticamente de todo, solo por ser el que más plata tiene. El que cree que la patria es de él, y que “todos somos” él cuando nos necesita. El patrón, el que se hace llamar “patrón”. El trompa, el ñorse, el cajetilla. El rubio, el culto, el serio, el pacifista, el padre ejemplar. El que le pide a la virgen y trae a un cura (que por otra parte recibe las únicas limosnas jugosas de estos patrones) para que le hable a los suyos.

El patrón, el que dice “somos la patria”, el que se caga en las instituciones, el doctor, el que es tan campechano que “toma mate con los peones”. El que los tiene en negro, el que viste de bombachas. El de la esposa gringa, gringa y perra. Gringa perra y racista. La que no quiere volver a donde seguró arrancó. En la mediocridad de una clase media. La que ahora es la señora del patrón. La rubia, indefectiblemente, que está buena o cree que lo está. Y que está equivocada y no sabe que lo está. Por otra parte, todo el elenco estable en los escenarios aristocráticos es masculino. Las féminas aúllan desde abajo. Perras debajo de la mesa pidiendo un cacho de asado. Luego, en las revistas, juran que lo primero que les atrae de un hombre es “su inteligencia”.

Ayer los patrones se juntaron, apoyados por Barrionuevo, Carrió, Macri, el MST (mostrando un patético desempeño, del cual no se puede volver jamás), el “periodismo independiente” encabezado por ejemplares como J. M. Solá y el exprogreahoramecrecieronlospelos Lanata. Moreno los cagarí­a a palos. Moreno, Mariano, no el pebete que se hace el bobo peleando contra bobos en restaurantes para bobos. También estaban los curas, las esposas de los patrones, las viejas que odian a los cabecitas, las viejas que odian a los pobres, las viejas que odian a los negros, las viejas que odian a los trabajadores, las viejas que odian a los pensadores, las viejas que odian a todo lo que no sean ellas mismas, los maridos de todas esas viejas (viejos boludos sometidos que todo lo que tienen de macho es pedirle a Alfredito que “pegue”). Obviamente Blumberg, Nito Artaza (que pertenece a un partido que se llamaba UCR), Patricia Bullrich (cerca de la avenida que recuerda a su patricia familia) que aprovechó para festejar su partido número 100, los chetos de siempre, los que usan repelente para negros, los que en su puta vida leyeron un libro, los viejos que usan viagra a escondidas, los Rodriguez Saá, los Menem, los Pando, los de la SRA (rancios como siempre)… todos ellos estaban.

Cuidado con ellos

Si todos esos se juntan para desestabilizar a Cristina, de seguro, por principios, por amor, por inteligencia, por instinto, por no ser como ellos, por patriota, por ejemplos, por todo estaré en la vereda de enfrente. Bien enfrente, sin punto alguno de contacto.

• No quiero ser como los curas que piden pacificación desde el abuso, el silencio y la complicidad.
• Tampoco como los patrones, ni como sus esposas.
• Menos como los tibios del MST, la CCC y demás que apoyan a los ricos y recitan discursos tan aburridos como patéticos.
• Jamás como los termos buscando agua, que peregrinan buscando vivir de las migajas de los ricos. Bullrich, Blumberg, M. Solá, y todos los lamericos, que se dejarí­an penetrar por sus perros con tal de comer sus restos.

Sin haberlo vivido, esta suerte de manada de gorilas, me recuerda a la Unión Democrática. Hordas de reaccionarios anti cabecitas que ostentan su riqueza y su condición de diferentes. Ellos no son llevados, ellos van. Ellos son limpios, tienen agua, y caliente. Ellos comen asado, el chori es el entremés.

Pensaba ayer mientras trataba de descifrar el relato de Alfredito(?). Creí­ que Macri era el punto máximo de ignorancia, desilustración y patetismo. Pero me equivoqué. La derecha siempre tiene un impresentable aún mayor para iconizar. Completa el conjunto con curas, milicos, ricos, chetas/os, racistas (sobran) y un par de medios inescrupulosos. En diez minutos tenés una horda de boludos atrás vivándolos.

Vamos Cristina, fuerza, el pueblo de verdad está con vos. Que sepan esos hijos de puta que algún dí­a, algún maravilloso dí­a, el sol saldrá de verdad para todos.